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Eran tres. Al principio eran tres: un hombre, una niña y un perro. Yo los veía, por la mañana, temprano, de camino al trabajo. Él tenía prisa, pero acomodaba el paso al de su hija, que llevaba al perro como si fuera un amigo. La niña tenía una cara de satisfacción que se le transparentaba como si nos la mostrara en una pantalla grande para que todos fuésemos testigos de su felicidad.\n\n Es decir: la felicidad de una niña con su perro, y las prisas de un hombre que tiene que correr para llegar al trabajo cuanto antes, y que lucha en la obscuridad, y en la necesidad de...quién sabe, yo sólo les veía temprano, muy temprano, a la salida del sol.\n\n Acabaron por formar parte de las apariencias de mi ciudad, del paisaje de las mañanas, que siempre es el mismo, porque somos los mismos los que caminamos. Pero ya sabemos que las apariencias nos sirven para entender el mundo, hasta el punto de que alguna escuela filosófica busca la esencia en la apariencia. Yo los veía, y aún los veo, casi felices, por lo menos a la niña y al perro.\n\n Pero una mañana sólo vi al hombre con su perro. La niña no estaba. Aquella imagen de humanidad panteista había sido sustituida por otra más leve y humana, estrictamente humana: un hombre con su perro. Caminaba mucho más rápido, y el perro le seguía duramente, con el fervor de la necesidad, lejanos los días de libertad de la niña.\n\n Hasta que un día ya no los vi, y pensé que quizás...Pero no, tampoco los vi los días siguientes, ni el lunes...Hasta que reapareció el solo, con su cara de responsabilidad de siempre, un poco más responsable aún, con la duda de la pena que todos hemos sentido alguna vez, cuando éramos jóvenes...\n\n \n\n
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