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Al abrir un libro encuentro un billete de metro de hace treinta años, y casi no se lee ya el día, ni la estación donde lo compré, pero me esfuerzo y consigo imaginar algo, un detalle del tiempo en que viajaba en metro desde Plaza de Castilla a Sol, después de despedirme de Susana. ¿O es un billete de autobús, de cuando me subía al M12 en Juan Ramón Jiménez? \n\n A veces encuentro trozos de servilleta de los bares en que Susana y yo tomábamos café, como la cafetería Oliveri, en donde compartíamos la barra con Francisco Umbral, o con F Morán, que leía todos los periódicos. Y también encuentro otras cosas, como hojas de árboles, o garabatos de S e I, cuando eran pequeñas, que no estropean el libro sino que lo enriquecen.\n\n Y no hago más que leer noticias de la llegada del nuevo e-book o como se llame, que se anuncia como si fuera el no va más de la lectura, con toda su potencia de biblioteca volante, mil libros o dos mil en un paquete, y yo ya sé que va en serio, que mis viejos libros se volverán más viejos que nunca, y quizás llegará el día en que nadie podrá encontrar las cosas que yo encuentro en las hojas de un libro de Julio Cortázar, o de Poe, o de Biel Mesquida, o de García Lorca.\n\n ¿Y entonces qué ocurrirá? ¿Dónde estarán los billetes de metro, las hojas de los árboles, los instantes en que nuestros hijos garabatearon sobre El Quijote o La Montaña Mágica, o sobre Guerra y Paz, qué habrá ocurrido cuando el fantástico e-book no envejezca nunca, cuando ya no podamos asociar nuestra memoria al recuerdo de las páginas llenas de subrayados, de anotaciones al margen, de hojas caídas, de billetes de metro, de recuerdos?\n\n
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