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Una mujer con bastón sale a la calle por las escaleras mecánicas de la nueva estación de Ciutat. Podría ser mi madre, que acaba de llegar del pueblo, y que viene a verme a casa, o a comprar ropa o unos zapatos. ¿Cuántos años hace que mi madre y mi abuela bajaban conmigo a Ciutat para comprar la tela con la que la modista de Sa Cabaneta iba a hacernos la ropa de invierno? Llegábamos en el viejo autobús como una obligación que me producía un rechazo frontal. Después de una hora o dos, ya tenía unas ganas terribles de regresar. Y cuando veía el autobús aparcado a punto de salir para el regreso sentía una íntima conmoción que aligeraba mi pesar por haberme alejado de mis correrías por el pueblo. Cada viaje a Ciutat era una traición; cada regreso una fiesta interior, un alborozo íntimo que se me quedó grabado en la memoria sentimental y que me constituye como persona. Recuerdo el estupor que sentí al regresar de París en el otoño de 1980. No regresaba a Sa Cabaneta sino a Madrid, que es donde vivía entonces. Desde Chamartín a casa me pareció el paseo más feliz de mi vida. ¡Estaba en casa! Mi casa no era la casa de mis padres sino otra, pero la alegría del regreso tenía sus raíces en aquellos viajes de retorno de Ciutat a Sa Cabaneta...\n\n
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