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Un perro solo cruza un callejón. Yo paseo en compañía de mis amigos, pero el perro cruza el callejón en soledad. Le he hecho una foto y me ha salido una tristeza. Yo quería hacer una foto a un perro, pero no a la soledad del perro, ni a un perro solo, y sin embargo me he dado cuenta después: he hecho la foto de un perro solo que cruzaba un callejón. Un edificio proyectaba su sombra sobre el callejón, y el perro caminaba por la parte en donde no había sombra. El perro caminaba por la luz, y aún así era un perro solo que caminaba entre las sombras.\n\n Ahora, horas después, recuerdo la escena, y no puedo saber exactamente lo que pensé en aquellos instantes. El perro desapareció y ya no lo volví a ver en toda la tarde. Yo continué caminando en compañía de mis amigos y no les dije nada. No, yo no les dije nada a mis amigos. Yo no sé si ellos también vieron a un perro que cruzó solo un callejón. No estábamos en una ciudad sino en un pueblo. El pueblo es casi bello, casi humano, casi un espacio social. Pero quizás me estoy engañando, porque si fuera casi bello, casi humano, un perro solo no hubiera cruzado un callejón. No un perro solo cualquiera, sino aquel perro solo en concreto.\n\n Un perro solo que cruza un callejón es algo muy triste. O por lo menos a mí me dio mucha tristeza. Y el perro huyó, pero no sé si huía de algo, o de alguien. Me consuela recordar que tenía buen aspecto, pero debía tener la expresión triste, porque si la foto me salió una tristeza en vez de una foto se debe sin duda a que vi a un perro triste y no a un perro cualquiera. No sé cómo he podido sobrevivir a aquel momento. No sé cómo puede seguir avanzando una tarde hacia la noche después de haber visto cómo un perro solo cruza un callejón. Sólo sé que instintivamente me puse a fotografiar a mis amigos.\n\n \n\n \n\n
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