- La Africana en La Guajira. XRV750 G. Lofredo (2007)\n\n
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La ruta donde la Sierra Nevada de Santa Marta se mete hasta el borde del Caribe es verde, madura, risueña, filosa, negra y con agua fresca en cada quebrada. Al acercarse a La Guajira, el paisaje se seca, las plantas se encogen, crecen espinas y proliferan cactus, hojas pequeñas, amargas, santos remedios en ramas. Menos risa. Espejos opacos. Prudencia y respeto.\n\n\n\n\n\n\n
Con el sol a media altura, el Reta siente mareos deshidratados. Escasea la sombra. El sudor fluye y se evapora. La ruta hierve y el aire deforma la silueta del tráfico. Rueda sobre un terraplén dos o tres metros sobre el nivel del llano. Las banquinas engañan con el ripio suelto, un derrape corto, un talud abrupto y prematuro. Arbustos, piedras, cactus, cabras en la polvareda.\n\n\n\n\n\n\n
Una carpa de plástico cuelga entre dos palos y una rama espinosa resguarda a un hombre mezcla de indio y mulato, sus ojos verdiclaros lo miran desde el filo del ala del sombrero. La Africana se inclina de lado y el Reta desmonta parándose en el estribo izquierdo, pasando la pierna derecha sobre la montura. Acordes de dolor recorren la partitura. Cierra los ojos y respira hondo. Sale del casco, seca el sudor del cráneo, ventila la barba y le pide al rostro un gesto de paz. El hombre sentado que lo observa abre lentamente una incondicional exhibición dental de bienvenida.\n\n\n\n\n\n\n
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- Comida Lenta Puente Guajiro Benito Lisandro (2007)\n\n
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Frente al malecón en Riohacha, pasada la medianoche, Aparicio toma cerveza y chupa la salsa de los calamares al ajillo agridulce. Está en trance por saturación sensorial. Pasan las Almas en Pena entre triunfadores WiFi y reinas de belleza: chéveres en Dodge Rams y Super Hi-Luxes con trombones inflando los vidrios oscuros; oro caliente en pulseras, relojes y collares para los mini patrones del efímero universo. Orgasmos sobre tacones transparentes, uñas lacadas de rojo listas para lamidas podófilas, entrepiernas de ensueño, caderas delirantes, promesas en pezones semierectos, cuellos suaves, mínimo sudor salado en el ébano torneado, labios para acariciar glande y ordeñar todo, y ojos, ojos verdiclaros, ojos rojo pecado. En parejas, de a tres, solas. Los hombres babeándose como alienígenas depredadores en celo, listos a matar por el acceso, listos a matar a quien toque lo suyo si ya lo fuese. Y entre tanta belleza y hormona, de cuando en cuando transitan las Almas en Pena buscando por sobre el hombro a los perseguidores del más allá. Implacables. Quejidos. Acosos. El que mata se disfraza para que no lo encuentren. Pero nadie engaña a los muertos. Ellas viven desveladas, alertas, mirando quién, por atrás, les arrebata los ojos. Huyen de todo y de todo necesitan. Incapaces de sueño, siempre con el miedo puesto, presintiendo que ahí vienen, que ahí están y te miran. Pena, culpa, insomnio, perico y amapolas.\n\n\n\n\n\n\n
Ese es el desfile del viernes por la noche, hasta que el calor húmedo y quieto se hace brisa y la brisa viento y el cielo revienta en rayos y un diluvio inunda la avenida, detiene el tráfico, se monta en la vereda y hace subir los pies al borde de la silla y salir de prisa, finalmente, cuando la crecida y el frío dejan de hacer reír y, sin preaviso, dan miedo. Agua tibia, ni pura ni sucia, tan ecológica como una serpiente cloaquera, acaricia tobillos y rodillas, y lo sigue hasta el portal escalera del Hotel. Está descalzo, en el ascensor, con tres mujeres y dos hombres que van a hacer el woogie boogie hasta que amanezca, y la aritmética es inevitable, esperanzadora. Se cruzan miradas. El Reta está dispuesto a apostar el todo por el todo, atento al mínimo pero esencial gesto alentador, cuando se abre la puerta y bajan los cinco, y el Reta continúa en descalzo y mojado ascenso hasta el piso del cuarto de soltero en el que nunca se está solo, sino con la compañía del Mundo al Día de CNN y el Presente Justiciero y Optimista de Telesur.\n\n\n\n\n\n\n
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