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No sé muy bien cómo llegué hoy a este blog, sólo tengo conciencia a esta hora de que mi lectura inició hace mucho y no he podido alejarme de tus escritos todavía. Casi es madrugada en Venezuela y sigo leyendo. Al principio me ganó el recuerdo de África, a la que fui hace unos años por trabajo y donde sin duda dejé un pedacito de corazón. Luego me reconocí en algunas de tus reflexiones y un poco después, me dí cuenta de que tal como me ocurrió con África, aquí entre tus líneas he hallado un poco de mi propio país de origen, uno al que volví hace algunos años después de muchos fuera. Durante mi ausencia, ese periplo africano fue una suerte de 'vuelta a casa': -Si España es la 'madrepatria' (así nos lo enseñaban en las escuelas de mi infancia), África será entonces como mínimo nuestra nodriza-pensé más de una vez mientras iba por esos caminos. Hace más tiempo aún viví durante un corto pero memorable año en Barcelona, la catalana (aquí también tenemos una). Una frase en tu entrada me ha recordado a unos amigos españoles a quienes copié el poema que te dejo abajo como presente :-) de Andrés Eloy Blanco, poeta venezolano y luchador de tiempos de dictadura. De los negritos de mi pueblo, pa' los tuyos de allaíta, como decimos en mi tierrita chica. Salud, un abrazo desde este lado del mundo:\n\nANGELITOS NEGROS\n\n¡Ah mundo! La Negra Juana,\n¡la mano que le pasó!\nSe le murió su negrito,\nsí señor.\n\n—Ay, compadrito del alma,\n¡tan sano que estaba el negro!\nYo no le acataba el pliegue,\nyo no le miraba el hueso;\ncomo yo me enflaquecía,\nlo medía con mi cuerpo,\nse me iba poniendo flaco\ncomo yo me iba poniendo.\nSe me murió mi negrito;\nDios lo tendrá dispuesto;\nya lo tendrá colocao\ncomo angelito del Cielo.\n\n—Desengáñese, comadre,\nque no hay angelitos negros.\nPintor de santos de alcoba,\npintor sin tierra en el pecho,\nque cuando pintas tus santos\nno te acuerdas de tu pueblo,\nque cuando pintas tus Vírgenes\npintas angelitos bellos,\npero nunca te acordaste\nde pintar un ángel negro.\n\nPintor nacido en mi tierra,\ncon el pincel extranjero,\npintor que sigues el rumbo\nde tantos pintores viejos,\naunque la Virgen sea blanca,\npíntame angelitos negros.\n\nNo hay un pintor que pintara\nangelitos de mi pueblo.\nYo quiero angelitos blancos\ncon angelitos morenos.\nÁngel de buena familia\nno basta para mi cielo.\n\nSi queda un pintor de santos,\nsi queda un pintor de cielos,\nque haga el cielo de mi tierra,\ncon los tonos de mi pueblo,\ncon su ángel de perla fina,\ncon su ángel de medio pelo,\ncon sus ángeles catires,\ncon sus ángeles morenos,\ncon sus angelitos blancos,\ncon sus angelitos indios,\ncon sus angelitos negros,\nque vayan comiendo mango\npor las barriadas del cielo.\n\nSi al cielo voy algún día,\ntengo que hallarte en el cielo,\nangelitico del diablo,\nserafín cucurusero.\n\nSi sabes pintar tu tierra,\nasí has de pintar tu cielo,\ncon su sol que tuesta blancos,\ncon su sol que suda negros,\nporque para eso lo tienes\ncalientico y de los buenos.\nAunque la Virgen sea blanca,\npíntame angelitos negros.\n\nNo hay una iglesia de rumbo,\nno hay una iglesia de pueblo,\ndonde hayan dejado entrar\nal cuadro angelitos negros.\nY entonces, ¿adónde van,\nangelitos de mi pueblo,\nzamuritos de Guaribe,\ntorditos de Barlovento?\n\nPintor que pintas tu tierra,\nsi quieres pintar tu cielo,\ncuando pintas angelitos\nacuérdate de tu pueblo\ny al lado del ángel rubio\ny junto al ángel trigueño,\naunque la Virgen sea blanca,\npíntame angelitos negros.\n\n\n
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