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 \nEl dolmen de Axeitos es el más famoso y mejor conservado del Barbanza. Los paisanos lo llaman A Pedra do Mouro. Los mouros no son los moros. La palabra viene del celta mvors, gente pequeña.\n \nHace unas semanas, con motivo de programa de radio que hicimos en Lugo, escribí un post sobre el tratamiento tan especial que se da a la muerte en Galicia. Morirse en Galicia no es lo mismo que morirse en cualquier otro lugar, decía yo como recurso literario.\n\nSin embargo, a algunos lectores que lo tomaron al pie de la letra les pareció desacertado e hicieron comentarios en el sentido de que eso era un tópico y cosas del pasado. Morirse en Galicia es como morirse en cualquier otro lugar del mundo, rebatían.\n\nLo comentaba ayer con dos buenos amigos, Sole Felloza y Manuel Gago, grandes conocedores de la arqueología y la antropología gallega mientras recorríamos juntos la ría de Arousa y la sierra de Barbanza, uno de los lugares mágicos de las Rías Baixas, donde está la mayor concentración de dólmenes y donde los lugareños creen a pies juntillas que debajo de la tierra viven los mouros, una raza mítica de seres pequeños y rubios que son los responsables de muchas de las cosas que ocurren en superficie.\n\n“Por supuesto, en Galicia la muerte y los muertos forman parte del mundo de los vivos”, fue su respuesta. Y me contaron esta historia: \n\nEn la familia de Manuel la discusión eterna, la más recurrente, la que todos los hijos y nietos habían escuchado desde la niñez eran las disputas de sus abuelos por decidir qué nicho debería de ocupar cada uno cuando murieran. La familia contaba con dos nichos en propiedad en A Pobra do Caramiñal, un pueblo marinero a orillas de la ría de Arousa. Pero uno daba hacia la sierra, hacia el interior, mientras que el otro miraba a la ría y era más húmedo y frío.\n\n-\t"Yo soy el hombre", decía el abuelo, "y me corresponde el más seco, para eso soy el cabeza de familia".\n\t\n-\t"Ni hablar", respondía la abuela. "Yo he sido mariscadora desde niña y he pasado mi vida entre la humedad. No quiero estar mojada el resto de la eternidad, yo seré enterrada en el más seco".\n\nY así, un año tras otro, en todas las reuniones familiares y en cuanto se presentaba la menor ocasión de sacar el tema.\n\nEl destino quiso que el primero en morir fuera el abuelo. Y por supuesto, fue directo al nicho húmedo.\n\nAños después murió la abuela. Pero cuando la llevaban al cementerio estalló una de las mayores y más extrañas tormentas que se recuerdan en Pobra. Los cielos se rompieron y dejaron caer agua a borbotones. \n\n“Pobre mama”, decían su hijos, mientras casi sacaban agua a cubos del nicho para hacerle sitio el ataúd. “¡Al final se va a ir mojada al otro mundo!”\n\nNadie entre los presentes albergaba la más mínima duda de que aquella tormenta imprevista era una venganza del abuelo por haber sido enterrado en el nicho de la umbría.\n\nLa historia es real, no está sacada de las Comedia Bárbaras de Valle-Inclán. La abuela de Manuel Gago murió hace solo dos años.\n\nMás: cuando se hizo el tanatorio de A Pobra do Caramiñal, nadie quería velar a sus muertos allí. El gerente tuvo que hacer una oferta: "Primer muerto, gratis".\n\nNo se sí morirse en Galicia será lo mismo que morirse en cualquier otro lugar. Pero me da que es bastante diferente. \n\nPD: Soledad Felloza es, entre otras muchas cosas, actriz y cuenta cuentos . Viaja por toda España con su espectáculo de narraciones. Esta historia real sobre su familia política es una de las que incorpora en el repertorio.\n
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